That's all that matters, getting drunk, that way I don't need to endure the looks and manners, behavior of the many; the brows, eyebrows the crap. A little with beer, some poetry, and looking at the pictures on the wall: I can jump into those pictures to no end, become part of them; die inside of them, zone off and when I wake up, I got a hundred cigarette putts in my ash, damn ashtray: '...who they from,' I say: '...me, me', my mind says, my second-self repeats: the oil paintings the old man painted, he lived in Alaska, got hurt, he's up there drunk now, Harvey the barkeep tells me each night that's what he's doing, painting away, learned it in Alaska: snow and ocean scenes, great art it is, got hurt by a bear, mauled, as if he was a sea-lion for the bear to eat, and when the bear noticed it was human meat, he stopped, hesitated, and let him be; I want to see him, not sure why, he's a survivor; he'd say to me: "Twenty-year old punk, f*ck off, let me get drunk, get your ass out of my sight!" that's what he'd say; he lives up in a hole above the bar; get drunk old fool, that's what I say, just like me, in your dreary muted room
I do it each night. I don't hear clocks, I'm too drunk to, can't see stars, I never look up that high: waking up from drunkenness is a real decline, You see the shadows groan, you roll here and there (I sleep on a sofa in a dojo; up the block, Castro area) and swear your heart is going to pound out of its socket--flip flop, on the floor, and probably roll down those damn steps off onto Collins Street. The wind inside your head: shifts, it's drunk too, the way I'm getting now. Never break to rest; you'll hear the heart pound in your chest! That's the time you write poetry, or pass out. That's what's fun about getting drunk, you don't care, don't know, and solitude.
Yes, solitude. Is it bad or good he says: that is what I always read: he says, she says. Ghosts think it's good, the priests think it's good, and they do enough of it both of them. The dead have no choice so I suppose its part of the cycle of life: so it's good. It is kind of like murdering the spirit: solitude, or wakening it up: whatever you need. Solitude mixed with drunkenness is like a voyage, drowned in the fumes of fermenting decay: enthusiastic decay. A true drunk will not get sick: it's pleasure or passing out, a lot of work, a lot of time, and mirrors in your mind, webbed poetic mind; drunkenness will stimulate the rich imagination, molest it, make it pure, make the dream world breath-in more sensations; create a crude atmosphere.
Let me live and die in the deep odors of my drink: into it, I shall plunge the whole of my life; like a thirsty hog drinking from a mud puddle; floats the mind, quivering into an impermeable endlessly jug of sparkling beer: drink with foam and poetry.
It is not given to everyone to take a shower in the pleasures of spirits. Cradled by living demon. Oh no, confronts the demon, restrict him before he sobers up: orgy time, find him a prostitute, one that has a feeble soul, good, he says, no--bring him to me, happy are the people that get fed in this world, with poisoned drunkenness.
At last! I say it is time to go home, UN-descript is my behavior. First of all, I get off my stool, turn about, look, look any old place, who gives a shit, you just look: get my balance, and twist about again, increase my focus to the door instead of the damn wall. Horrible life I say. But I will recapitulate this day, tomorrow. The TV on the wall goes off. A few handshakes, some one says, "Three minutes, to get out, it's the law!" The asshole wants to go home with his buddy and get screwed. Stupidest think I've ever heard, "Three minutes, its the Law." I wonder how the old coot is doing upstairs, committing suicide maybe. I am not the lowest of men; grant me that grace, whoever reads this. [May 8, 1968, San Francisco: from notes]
IN SPANISH
Translated by Nancy Penaloza
Spanish Version
Translated by Nancy Penaloza
Edited by Rosa Penaloza de Siluk
Un Borracho Día y Noche (En San Francisco)) Mayo, 1968))
Eso es todo lo que importa, emborrachárse, de esa manera no necesito aguantar las miradas y las maneras, comportamiento de muchos; la frente, las cejas, las tonterias. Un poco con cerveza, alguna poesía, y mirando las fotos en la pared: Puedo saltar en esas fotos hacia ningún final, convertirme en parte de ellas; morir dentro de ellas, zona apagada y cuando despierto, tengo cientos de colillas de cigarrillos en mi cenicero, maldito cenicero ..."de quién son" digo: "mío, mío", mi mente dice, mi conciencia repite: Las pinturas de óleo que el anciano pintó, él vivió en Alaska, se lastimó, él está encima allí ahora borracho, Harvey el camarero me dice cada noche que eso es lo que él está haciendo, pintando lejos, aprendió esto en Alaska: escenas de nieve y océano, gran arte este es, fue herido por un oso, maltratado, como si él fuera un león marino para que el oso comiera, y cuando el oso notó que era carne humana, se detuvo, vacilando, y lo dejo ir; quiero verlo a él, no estoy seguro porqué, él es un sobreviviente; él me diría : "¡Veinte años de edad grosero, jódete, déjame emborracharme, saca tu trasero de mi vista!" eso es lo que él diría; él vive arriba en un agujero sobre el bar; emborrachandose viejo tonto, eso es lo que yo digo, justo como yo, en su lúgubre cuarto apagado.
Lo hago cada noche. No oigo los relojes, estoy demasiado borracho tambien, no puedo ver las estrellas, nunca miro para arriba tan alto: despertar de una borrachera es un deterioro verdadero, Tu oyes el gemido de las sombras, ruedas aquí y alla ( yo duermo en un sofá en la academia de artes marciales; arriba de la cuadra, en el área Castro) y juro que tu corazón va a golpear fuera de su fosa-saltar de aquí para allá, en el piso, y probablemente rodar debajo de esas escaleras malditas sobre la calle Collins. El viento dentro de tu cabeza: se desplaza, esta borracho tambien, la forma que estoy consiguiendo ahora. Nunca interruptir para descansar; tu oirás tu corazón latir dentro de tu pecho! Ese es el tiempo en que escribes poesías, o te desmayas. Eso es lo que es divertido en emborracharse, no te importa, no sabes, y soledad.
Si, soledad. Esto es bueno o malo el dice: eso es lo que siempre leo: el dice, ella dice. Los fantasmas piensan que es bueno, los sacerdotes piensan que es bueno, y ellos hacen suficiente de ambos. La muerte no tiene ninguna opción así que supongo que es parte del ciclo de la vida: entonces eso es bueno. Es algo así como asesinar el espíritu: soledad, o despertando de esto: lo que necesites. Soledad mezclada con embriaguez es como un viaje, ahogado en los humos de la conmoción de la decadencia: decadencia entusiasta. Un borracho verdadero no conseguirá enfermarse: es placer o desmayarse, mucho trabajo, mucho tiempo, y espejos en tu mente, mente poética enmarañada; embriaguez estimulará la rica imaginación, acóselo, hágalo puro, haga el mundo ideal respirando más sensaciones; crea una atmósfera cruda.
Déjame vivir y morir en los olores profundos de mi bebida: en él hundiré el conjunto de mi vida; como un cerdo sediento bebiendo de un charco del fango; flota la mente, temblando dentro de una interminable jarra de cerveza espumosa: bebida con espuma y poesía.
Esto no esta dado a cualquiera de tomar una ducha en los placeres del espíritu; acunado por el demonio viviente. Oh no, se enfrenta el demonio, restrínjalo antes de que se le pase la borrachera: tiempo de orgía, encuéntrale una prostituta, una que tenga un alma débil, bueno, dice él, no--tráigamelo, feliz es la gente que consigue alimento en este mundo, con embriaguez envenenada
¡Al fin! digo que es hora de ir a casa, inexplicable es mi comportamiento. Primero que nada, me paro de mi banquillo, me volteo, miro, miro cualquier viejo lugar, a quién le importa, solo mira: consigo mi equilibrio, y giro alrededor otra vez, aumento mi atencion hacia la puerta en vez de la maldita pared. Horrible vida digo. Pero yo recordaré este día, mañana. El televisor sobre la pared esta apagada. Algunos apretones de mano, alguien dice, "Tres minutos para salir, esta es la ley" El pendejo quiere ir a casa con su compinche y conseguir hacer el amor. La mas estúpida cosa que jamas he oído, "Tres minutos, esta es la ley". Me pregunto que estará haciendo arriba el anciano excéntrico, cometiendo suicidio talvez. No soy el hombre mas inferior, concédeme esta gracia, cualquiera que lea esto.
[Mayo 8, 1968, San Francisco: de las notas] # 1166/modificado: Marzo 2, 2006 (en la Casa de Café en Minnesota)
